Hei, lesere, og velkommen tilbake til 31 skumle historiekvelder! Jeg har noe spesielt til deg i kveld som kanskje krever litt mer dedikasjon fra deg! Det heter The Hand of Glory: The Nurse's Story, og som du kan se, dreier det seg om dannelsen og bruken av en av de mest sjofele relikvier som noen gang er laget: The Hand of Glory.

Formet fra en hånd kuttet fra en mann som henger i galgen, Hand of Glory, ville da bli dyppet i fettet til dyr, eller hvis det kunne erverves, fettet til ondsinnede kriminelle. Veker, dannet av håret til de samme avskyelige mennene, ble festet til hver finger. Det ble sagt at når den ble dannet på riktig måte, ga herlighetens hånd lys bare til tyven som tente den. Det kan også dempe lyder og tvinge beboerne i et hjem til en dyp, lammende søvn for å hjelpe til med tyveri.

En rekke historier og dikt er skrevet om disse forbannede gjenstandene, men dette er en av mine favoritter.

Sett deg inn og tenn lysene dine, og la oss lese sammen, The Hand of Glory: The Nurse's Story!

*** Writer's Note: Vi her på iHorror er store forkjemper for ansvarlig foreldre. Noen av historiene i denne serien kan være for mye for de små. Les videre og bestem om barna dine kan takle denne historien! Hvis ikke, finn en annen historie for i kveld eller bare kom tilbake for å se oss i morgen. Med andre ord, ikke klandre meg for barna dine mareritt! ***

***Andre skribentnotat: I diktet nedenfor vil du mot slutten av diktet se ordet "faggot". Dette er den opprinnelige tiltenkte bruken av ordet som ville være en pinne/gren som brukes til å tenne bål, og ikke en nedsettende uttalelse mot LHBTQ-fellesskapet.***

The Hand of Glory: The Nurse's Story av Richard Harris Barham

På den ensomme dystre myra,
Ved midnattstiden,
Under galgetreet,
Hånd i hånd
Morderne står
En, to, etter tre!
Og månen den kvelden
Med et grått, kaldt lys
Hver grusom gjenstand tipser;
Halvparten av formen hennes
Blir sett gjennom stormen,
Den andre halvparten har gjemt seg i Eclipse!
Og den kalde vinden hyler,
Og torden knurrer,
Og Lynet er bredt og lyst;
Og i det hele tatt
Det er veldig dårlig vær,
Og en slags ubehagelig natt!
«Sett opp hvem-listen nå,
Og tett ved håndleddet
Skjær meg raskt av den døde mannens knyttneve!—
Nå klatre som tør
Der han svinger i luften,
Og plukk meg fem lokker av den døde mannens hår!'

Det er en gammel kvinne som bor på Tappington Moor,
Hun har år på baken på minst åtti,
Og noen mennesker har lyst på mange flere;
Nesen hennes er hektet,
Ryggen hennes er skjev,
Øynene hennes lyser og røde:
På toppen av hodet hennes
Er en kjip, og på det
En sjokkerende dårlig hatt,
Slokkerformet, randen smal og flat!
Så — min nåde! — skjegget hennes! — ville det sørgelig forvirret
En tilskuer først for å skille kjønnet hennes;
Heller ikke, vil jeg våge å si, uten gransking kan være
Uttal henne, off-handed, en Punch eller en Judy.
Så du henne, kort sagt, det gjørmehullet inne,
Med knærne mot nesen og nesen mot haken,
Leende opp med det rare, ubeskrivelige gliset,
Du ville løfte opp hendene i forbauselse og gråte,
«— Vel!— Jeg har aldri sett en så vanlig fyr!»

Og nå før
Den gamle kvinnens dør,
Hvor ingenting som er bra kan være,
Hånd i hånd
Morderne står
En, to, etter tre!

Åh! det er et forferdelig syn å se,
I det grufulle hytta, det grusomme mannskapet,
Ved det lyseblå gjenskinnet fra den flimrende flammen,
Å gjøre en gjerning som aldri har et navn!
«Det er forferdelig å høre
De fryktens ord!
Bønnen mumlet bakover, og sa med et hån!
(Matthew Hopkins har selv forsikret oss om at når
En heks ber bønnene sine, hun begynner med 'Amen.') —
– Det er forferdelig å se
På den gamle kvinnens kne
Den døde, skrumpne hånden, mens hun fester den med glede!

Og nå, med forsiktighet,
De fem hårlokkene
Fra hodeskallen til gentlemannen som dingler der oppe,
Med fettet og fettet
Av en svart Tom Cat
Hun skynder seg å blande,
Og å vri seg til veker,
Og en på tommelen, og hver finger å fikse.—
(For en annen kvittering samme sjarm å forberede,
Rådfør deg med Mr Ainsworth og Petit Albert.)

«Åpne låsen nå
Til den døde mannens bank!
Flybolt, og stang, og band!
— Verken flytte eller svinge
Ledd, muskel eller nerve,
Ved trolldommen til den døde mannens hånd!
Sov alle som sover!— Vekk alle som våkner!—
Men vær som de døde for den dødes skyld!!'

Alt er stille! alt er stille,
Redd det uopphørlige stønn fra den boblende rillen
Som det brønner fra brystet til Tappington Hill.
Og i Tappington Hall
Store og små,
Mild og enkel, godseier og brudgom,
Hver har søkt sitt eget rom,
Og sov hennes mørke kappe har de kastet,
For midnattstimen er for lengst forbi!

Alt er mørkt på jord og himmel,
Redd, fra ditt vindu, smalt og høyt,
En dirrende stråle
På den lille bekken
Spiller, som en eller annen tapers anfallende glimt
Av en som ser trett på.

Innenfor den rammen, smal og høy,
I hans hemmelige hule, hvor ingen kan spionere,
Sitter en hvis bryn er rynket med forsiktighet,
Og de tynne grå lokkene i det sviktende håret hans
Har forlatt den lille skallete lappen hans bare;
For parykken hans med full bunn
Henger, buskete og store,
På toppen av sin gammeldagse, høyryggede stol.
Uavspente er klærne hans,
løsnet slangen sin,
Kjolen hans er bedized med tulipan og rose,
Blomster av bemerkelsesverdig størrelse og fargetone,
Blomster som Eden visste aldri;
— Og der, av mange en glitrende haug
Av det gode røde gullet,
Historien er fortalt
Hvilken kraftig trolldom nytter å beholde
Den omsorgsslitte mannen fra sin nødvendige søvn!

Heldigvis tror han ikke noe øye kan se
Mens han gleder seg over skatten sin grådig,—
Den skinnende butikken
Av glitrende malm,
Den vakre Rose-Noble, den lyse Moidore,
Og den brede Double-Joe fra hinsides havet,—
Men det er en som ser like godt på som han;
For, våken og lur,
I et skap hardt ved
På lastebilsengen hans ligger en liten fotside,
En gutt som er uvanlig skarp på sin alder,
Som unge mester Horner,
Som erst i et hjørne
Satt og spiste en julepai:
Og mens den gamle herren teller hamstrene sine,
Lille Hugh titter gjennom en sprekk i brettene!

Det er en stemme i luften,
Det er et trinn på trappen,
Den gamle mannen starter i sin stokk-ryggede stol;
Ved første svake lyd
Han ser seg rundt,
Og holder opp sin nedtur på seksten til pundet.
Så reiste halvparten seg
Fra siden av tærne
Den lille mops-hunden hans med sin lille mops-nese,
Men før han får luftet en nysgjerrig snus,
Den lille mops-hunden står skarp og stiv,
For lavt, men likevel klart,
Nå fall på øret,
— Hvor de en gang ble uttalt for alltid,—
De vanhellige ordene fra den døde mannens trolldom!
'Åpen lås
Til den døde mannens bank!
Flybolt, og stang, og band!—
Verken bevege deg eller svinge,
Ledd, muskel eller nerve,
Ved trolldommen til den døde mannens hånd!
Sov alle som sover!— Vekk alle som våkner!—
Men vær som de døde for den døde mannens skyld! 'Nå nytter lås, verken lås eller sperre,
Heller ikke kraftig eikepanel tykkbesatt med spiker.
Tunge og harde knirker hengslene,
Selv om de hadde blitt oljebehandlet i løpet av uken,
Døren åpner seg så vidt som mulig,
Og der står de,
Det morderiske bandet,
Opplyst av lyset fra den HERLIGE HÅND,
Med én!— med to!— etter tre!

De har gått gjennom verandaen, de har gått gjennom hallen,
Der Portieren satt og snorket mot veggen;
Selve snorken frøs,
I den veldig snute nesen hans,
Du ville sannelig trodd at han hadde snorket sitt siste
Når den herlige HÅNDEN ved siden av ham passerte!
E'en den lille bitte musa, da den løp forbi matten
På toppen av sin hastighet for å rømme fra katten,
Skjønt halvdød av redsel,
Pause i sin flukt;
Og katten som jaget den lille greia
Lå på huk som en statue i handling til våren!
Og nå er de der,
På toppen av trappen,
Og den lange, krokete nissen er skinnende og naken,
— Jeg tror egentlig ikke noen penger ville bestikke
Meg den forferdelige scenen som fulgte for å beskrive,
Eller det ville, ville gjenskinnet
Av den gamle mannens øye,
Hans dumme fortvilelse,
Og dyp smerte.
Ungen fra bingen, og lammet fra folden,
Urørt kan slakterens blad se;
De drømmer ikke - ah, lykkeligere de! - at kniven,
Selv om de er oppløftet, kan de true deres uskyldige liv;
Den faller;- den skrøpelige tråden i deres vesen er revet,
De frykter ikke, mistenker ikke, slaget før det er gitt.—
Men, å! hva er det å se og vite
At den nakne kniven er hevet i fiendens hånd,
Uten håp om å slå tilbake eller avverge slaget!—
— Nok! — la oss gå forbi så fort vi kan
Skjebnen til den grå, den ulykkelige gamle mannen!

Men fancy stakkars Hugh,
Forferdet over utsikten,
Makteløs både til å snakke eller å gjøre!
Forgjeves prøv
Å åpne øyet
Som er stengt, eller lukk det som er klappet til klyven,
Selv om han ville gitt all verden for å kunne blunke!—
Nei! – for alt denne verden kan gi eller nekte,
Jeg ville ikke vært i den lille guttens sko nå,
Eller faktisk et hvilket som helst plagg som er Hughs!
—' Det er heldig for ham at kløften i veggen
Han har tittet gjennom så lenge, er så smal og liten.

Jakende stemmer, lyder av ve
Slik som følge avgående venner,
Den fatale natten rundt Tappington,
Dens langstrakte tak og gavlendene:
Eteriske ånder, milde og gode,
Ja, gråt og klage over en blodsgjerning.

'Det er tidlig daggry - morgenen er grå,
Og skyene og stormen har gått bort,
Og alt betydde en veldig fin dag;

Men mens lerken hennes sang synger,
Skrik og skrik er gjennom Tappington ringer!
Oppmuntrer alle,
Store og små
Hver og en som er funnet i Tappington Hall,
Mild og enkel, godseier eller brudgom,
Alle søker med en gang det gamle herrerommet;
Og der, på gulvet,
gjennomvåt i sin elendighet,
Et grusomt lik ligger utsatt for utsikten,
Carotis og halsen skjærer begge gjennom!
Og der, ved sin side,
'Midt i den røde tidevannet,
kneler en liten fot-side av ømmeste år;
Nedover hans bleke kinn de raskt fallende tårene
Løper hverandre rundt og stort,
Og han fyller blodet med en parykk med full bunn!
Akk! og mangler for hans standhaftighet! - 'er enkelt,
Som anatomer forteller oss, det aldri igjen
Skal livet besøke de grusomme drepte,
Når en gang de har blitt kuttet gjennom halsvenen.

Det er en nyanse og et rop gjennom County of Kent,
Og i jakten på skjærene sendte en konstabel,
Men ingen kan fortelle mannen hvilken vei de gikk:
Det er en liten Foot-side med at Constable sier,
Og en liten mops-hund med en liten mops-nese.

I Rochester by,
Ved kronens tegn,
Tre lurvete, fornemme menn bare setter seg ned
Til en feit stubbgås, med poteter ferdig brune;
Når en liten Foot-side
skynder seg inn, i raseri,
Forrykker eplemosen, løk og salvie.
Den lille fotsiden tar den første i strupen,
Og en liten mops-hund tar den neste i pelsen,
Og en konstabel griper den avsidesliggende;
Og vakre rosenabler og brede moidores,
Servitøren trekker ut av lommene deres etter poengsum,
Og støvlene og kammerpikene løper inn og stirrer;
Og konstabelen sier med en verdig luft,
«Dere er ettersøkt, herrer, en og alle,
For den 'er dyrebare lerken i Tappington Hall!'

Det er en svart gibbet som rynker pannen på Tappington Moor,
Der en tidligere svart gibbet har rynket pannen før:
Det er så svart som svart kan være,
Og mordere der
Dingler i luften,
Med én!— med to!— etter tre!

Det er en grusom gammel kjerring i en tårnhatte,
Rundt halsen hennes har de knyttet til en hampehals
En død manns hånd, og en død Tom Cat!
De har bundet tomlene hennes, de har bundet tærne hennes,
De har bundet øynene hennes, de har bundet opp lemmene hennes!
Inn i Tappington mill-dam souse går hun,
Med et hump og et halloo! - "Hun svømmer! - Hun svømmer!"
De har dratt henne til land,
Og hver sin hånd
Tar tak i en faggot, en billett eller merke,
Når en rart utseende rytter, kler seg i svart,
Snapper opp den gamle harridanen akkurat som en sekk
Til crupperen bak ham, setter sporer til hacket hans,
Drar gjennom mengden, og er av gårde i en sprekk!
Ingen kan si,
Selv om de gjetter ganske bra,
Hvilken vei går den dystre rytteren og den gamle kvinnen,
For alle ser han er en slags helvetes Ducrow;
Og hun skrek så og gråt,
Vi kan rettferdig bestemme
At kjerringa ikke likte turen så mye!

Si hva du vil, men det er bare noe med klassisk språk og tone som sender ekstra skjelvinger nedover ryggen min når det brukes på en skummel historie! Jeg håper du har likt kveldens inngang til serien vår og at du blir med oss ​​igjen i morgen mens nedtellingen til Halloween fortsetter!!